el viejo tocador de la abuela

refleja una blanca historia de ilusiones truncadas

de faldas alumbradas como enaguas ardiendo

y costureros encendidos.

hay unos pequeños prismáticos

pequeños como los de juguete

a través de ellos se puede ver un llanto frío pero arropado

triángulos de amor cosidos a sangre y a fuerza de columna

reducida a un triste recipiente para perfume barato

con su bolo para dosificarlo

gotita a gotita como las despedidas

las mentiras han pintado las caras de las suyas

burdamente

son sangre

y los prismáticos sí son de juguete

y el cielo está con nosotros