"ATERRORISMAR"

Elpais.EMILIO LLEDÓ 06/09/2005

Quienes pasan, en estos últimos tiempos, por aeropuertos de distintos países, sobre todo de EE UU, acaban por insensibilizarse y aceptar, como algo natural ya, los duros y desagradables controles a los que se ven obligados. Si tiene usted la piel pigmentada, con cierta tendencia a los tonos oscuros, es posible que los encargados de nuestra seguridad no se contenten, obedeciendo órdenes y consignas, con hacerle quitar el cinturón y los zapatos y tomarle las huellas digitales o faciales, sino que le hagan desnudarse casi por completo. Este hecho, que es sólo ejemplo, si se quiere inofensivo, por muy humillante y absurdo que parezca, es uno más entre centenares de agresiones a que pueden condenarnos los gobiernos que se alimentan de la funesta "cólera de los imbéciles" y que pretenden contagiárnosla.

Es cierto que con esas medidas, más o menos justificadas, se nos hace creer que nuestro vuelo, o nuestro acceso a un determinado edificio, es más seguro; y con la esperanza de esa seguridad aceptamos tales controles y acabamos incorporándolos como hábitos necesarios de nuestro comportamiento social, como accidentes inevitables de nuestra existencia. Es cierto que en un mundo aterrorismado hemos llegado a asumir que no hay otro remedio que resignarse a la presunción de culpabilidad de todo ser humano y a que, por unos momentos, tengamos que soportar la inclusión en una etérea lista de malhechores. Una culpabilidad universalizada que, irradiada a todo viajero o visitante, nos tranquiliza y nos asegura, pero que nos va inyectando en los recodos de nuestro ser esa nueva forma de miedo que me atrevo a bautizar con el nombre de aterrorismar. Es cierto, también, tal como nos demuestra, trágicamente, la experiencia que, por muchos controles que hagamos, no podemos evitar el acto terrorista que haya sido realmente maquinado. Y es cierto, entre otras muchas certezas, que, al parecer, las empresas de seguridad son, como es lógico, un excelente negocio.

Bien es verdad que un porcentaje importante de los políticos que reinan en nuestras ilustradas democracias suelen ser personajes, digamos, de medio pelo, cuando no fanáticos atontolinados, individuos de oscuras biografías, perturbados por ideólogos de distintas sectas que les agruman el cerebro y les hacen hablar por boca de ganso. Los gansos no son sino los otros, los que realmente tienen en sus manos los negocios, las empresas, las inmobiliarias, las compañías petrolíferas, las fábricas de armas. Son gansos, efectivamente, por su inhumano y desesperanzado cerebro; pero astutos, implacables, ignorantes, crueles. Ellos mandan tirando de los hilos de sus intereses, de los que, en bastantes casos, hacen partícipes a sus mentecatas marionetas.

Porque nada hay tan peligroso como un mentecato armado, un idiotizado activo, movido por unas cuantas frases hechas: "eje del mal", "destrucción masiva", "implantar democracia", "defender la identidad", "efectos colaterales", "ayuda humanitaria" y, la más reciente, "combatir el terrorismo". En muchos casos, el terrorismo, como eslogan publicitario, con todas las tristes y lamentables excepciones, es un invento y un fomento de estos señores, que lo cuidan y desarrollan con extremado esmero. La creación del terrorismo, como peligro universal, es una de las fuentes más lucrativas para mantener encendido el fuego de la guerra. Una guerra que no cesará "mientras", como decía el poeta, "haya alguien que saque tajada de ella".

Ese fomento del terrorismo permite a esos poderes, tan sanguinarios como los mismos terroristas que ellos azuzan con sus bestiales y despiadadas guerras, machacar con bombas de racimo u otros monstruosos artilugios a un país como Irak y causar miles de muertos y heridos civiles inocentes -todos los muertos de todas las guerras son inocentes-, arrasar poblaciones enteras, mutilar niños. Basta con visitar los hospitales de Bagdad de la mano de algún médico sin frontera, pero con piedad, para comprender la otra forma de terrorismo, que sirve, paradójicamente, para alimentar el terrorismo de los desesperados, de los obnubilados, de los fanáticos. Por supuesto, no más obnubilados y fanáticos que los pontífices del "eje del Bien". Nadie con un poco de capacidad para entender habrá creído nunca la bazofia ideológica que chorrea entre las neuronas y los comportamientos de semejantes individuos. A no ser, claro, que hayamos perdido los papeles, los papeles del sentido común, de la justicia, de la bondad. Por cierto, y a propósito de bondad, el filósofo había escrito: "Aquello que distingue al hombre justo y bueno es ver la verdad en todas las cosas, siendo, por así decirlo, el canon y la medida de todas ellas". Pero es muy posible que entre esos papeles perdidos se halle, además, el papel de la verdad. Porque siempre se nos había informado de que un hermoso lema de honradez en la cultura de los Estados Unidos era el no permitir la mentira, y menos en un político. Parece, sin embargo, que esta consigna ética es otra frase hecha que, por lo que estamos viendo, no sirve absolutamente para nada. Sabemos que no había armas de destrucción masiva y, con una elemental lógica, deducimos que una buena parte de las noticias con que nos han bombardeado eran totalmente falsas o fruto de manipulaciones desvergonzadas. Pero ningún político predicador de esas falsedades ha dimitido, ni ninguna presión de la opinión pública les ha obligado a hacerlo.

Tal vez esta insensibilidad social, esta ceguera ante los derechos humanos, que permite mantener cárceles secretas, aislar y maltratar en múltiples Guantánamos a muchos inocentes, entregar hipócritamente a supuestos sospechosos para que otros gobiernos los torturen, es fruto de esa peculiar forma de asustar y atemorizar como es, hoy en día, aterrorismar. Una palabra que expresa todas las modificaciones que, en nuestro mundo, es capaz de experimentar el inevitable miedo al que siempre estuvo sometida la humanidad. La peste, la sequía, el hambre, las guerras y otras plagas semejantes han poblado la historia humana de infelicidad y angustia, y siempre hubo quien sacó provecho de ella sometiendo a la gente con las armas o, cuando ya no era posible, con el dominio sobre sus cerebros, sobre sus consciencias. Siempre hubo administradores ideológicos del miedo que podía, en muchos momentos, hacer de nosotros individuos irracionales, despiadados y agresivos. En nuestro tiempo, ya no tenemos que atemorizarnos sólo por las catástrofes naturales que nos sobrevengan, sino sobre todo por las que provocan aquellos que desde distintos torreones del poder pretenden atontarnos, aterrorismarnos y dominarnos, con los productos de sus desvencijados cerebros.La utilización del terrorismo como excusa es una forma de meternos miedo en el cuerpo. Con ello se justifica no sólo la violencia personal que podamos ejercer contra los indefensos, o contra otros tan aterrorismados como nosotros, sino para justificar la de aquellos que se permiten asustarnos continuamente, acosarnos con el terror de sus noticias o de sus actos y seguir cultivando el miedo, motor siempre de la violencia y la agresividad. Ya no estamos únicamente atemorizados, sino aterrorismados. Basta que alguien grite la palabra 'terrorista' entre una multitud para que, como acabamos de tener noticia, ocurra la tragedia del puente sobre el río Tigris. Porque la inseguridad, la infelicidad, el terror que filtran en el cerebro de sus súbditos, obedecen ya a un mundo de mensajes, de comunicaciones, de manipulaciones que fluyen por los medios de información, que sirven para globalizar las noticias y, de paso, globalizar el terror, incorporar el terror en nuestra mente, poco a poco, para permitir la existencia y el imperio de los imbéciles y de su cólera. Cuando en algún aeropuerto del globo le hagan a usted quitarse el cinturón, ese pequeño y estúpido gesto del que, por supuesto, no es responsable el funcionario que se lo indica, sepa que es una casi insignificante forma de irle, poco a poco, inoculándole terror, desconfianza, inseguridad, infelicidad, ignorancia, agresividad. Le están aterrorismando.

Emilio Lledó es filósofo y escritor.

camina hacia el pisto cortado con huevo

como lo hacía la abuela de hierro

deslizándose entre yunques y tatuajes de soldado

cazador y herrero

bajo vivo fuego

corretea como la levadura al mojarse

y salpica como una señora amostazada escupe sangre

reflejos

de mar en vida

de calaveras en el mar

hay otros mares

hay otros mundos

Los abrazos no dados

MARUJA TORRES 09/08/2009

Muere alguien cercano –y, créanme, estoy en una edad en que ello sucede a menudo-, y me pregunto si le abracé lo suficiente. La memoria contiene atenciones dedicadas a la piel, al perfume de cada uno. En mi olfato evocador permanecen los referentes de esa persona con la misma exactitud con que ahora mismo, si cierro los ojos, evoco el olor de la gente viva a la que quiero, tanto si permanece lejos como si voy a encontrármela en el transcurso del día de hoy. Registramos la percepción que recibimos de las personas amadas –y hay muchas formas de amar, afortunadamente–, el aroma que desprenden y la manera en que nuestra capacidad para el encuentro lo adopta y clasifica. Pues se mezclan, en los sentimientos que perdurarán para el recuerdo convertidos en una sensación única, el olor del otro y nuestro don más o menos afilado para recibirlo.
Y es entonces, cuando alguien muere, y te llegan a los sentidos el vaho de su cabello en verano, la frescura de sus pecas en invierno, el mensaje de su ropa… Es entonces cuando te preguntas si os abrazasteis lo bastante.
Inevitablemente, uno mira alrededor para comprobar si está abrazando lo bastante a quienes le rodean y le importan. Y comprende que hay mucho abrazo vano y mucho besuqueo en el aire, pero que nos falta acercar el pecho, darse con el torso uno de esos toques profundos, una de esas transmisiones de afecto que el otro metaboliza, que acompañan.
¿Se han dado cuenta de la cantidad de personas que retroceden un paso cuando pretendemos abrazarlas así? Sobre todo hombres. Los hombres sufren, para su desgracia –no es el caso de los gays, desde luego-, de falta de aprendizaje para los contactos que no sean sexuales. La ternura los inunda, pero carecen de espitas para darles cauce. Entonces los abrazas y callan, temiendo que se vaya a abrir el mar Rojo y los vaya a engullir, o que se vaya a abrir el mar Rojo y sencillamente los escupa. Es decir, temiendo, pero no sabiendo qué temer. Estamos en una época en que el contacto físico sentido, no el de las palmadas en los hombros ni las formalidades, acobarda.
No hablo de amantes –ése sería otro cantar: que hablen quienes aún tienen hormonas–, hablo de amigos. ¿Nos apretamos las manos, no para saludarnos, sino para comunicarnos? ¿Lo hacemos en público, sin importarnos los demás sólo porque nos lo pide el cuerpo, sólo porque nos parece necesario, sólo para decir “estoy aquí, contigo, como siempre”? A veces sí. Pero no con tanta frecuencia como deberíamos.
Hay personas ríspidas, hirsutas, erizadas. Me faltan definiciones, pero muchas tienen que ver con los moluscos. Mal educadas en las emociones físicas, con una infancia a cuestas que aún destila sequedad o exceso de leche materna, y que tienden a envararse, confundiendo la sobriedad con el papel de lija.
Hay gente que no sabe abrazar y que no lo sabrá nunca, con lo que eso supone de soledad interna para ellos, y de despellejamiento de los abrazos de uno, de frustración. Y hay gente que abraza demasiado, tanto que se desvaloriza, y termina dando tanto que da muy poco.
Pero entre medias hay personas que aprenden a abrazar, que superan el miedo al compromiso –o simplemente, a no saber hacerlo, a que se les note la falta de costumbre– y que se van abriendo de a poquitos. Créanme de nuevo –pues entre lectores y leídos siempre hay algo de relación de mutua fe–, es una sensación extraordinaria asistir a eso, al descubrimiento de los tiernos gestos físicos, gestos amistosos hasta el tuétano, gestos puntuales que acercan más que las palabras o que dotan de sangre y calor a las palabras, o que hablan con una elocuencia para la que aún no hemos inventado palabras.
Hay personas que aprenden a abrazar, y personas que aprendemos a apreciar su esfuerzo y a respetar sus caminos. Y agradecemos que eso ocurra, porque es un trabajo que habremos hecho en vida y del que nadie se arrepentirá.

mi pequeño aroma

un palmo de vida

como dulce de arena entre mis dedos

invitándonos a esos lagos de emoción incontrolada

mis manos colgando de nubes en mis ojos

nubes y cáscaras de mar

dando la vuelta al horizonte

que engulle

y al nacer

pagar el alquiler siendo solo un bebé

para proteger a todo el mundo

y así

conmigo de la mano

esperas despertar

natasha

relato inédito de nabokov, escrito en berlín en el verano de 1921
formará parte de los cuentos completos que se publicarán el 7 de octubre en alfaguara
necesitarás 8 hojas 8 para imprimirlo

desdeLa Petite Claudine 3.0

desde manifesta7

:D

BALEIKE

caricias encerradas

huele a muerte

rodillas a sus besos

haiku

El mar ya oscuro:

los gritos de los patos

apenas blancos

Matsúo Basho (1644-1694)

by Santi Bañon, Pasadizo de la Jacoba. Iruñea.

probablemente me dediques un rato

unos instantes bien vivos y de entrepuentes

redondos astronautas del saber

cubiertos únicamente de mares de dedalera

chupamieles

foxglove

bloody fingers

kukuprakak

y miles de patitas cortas

1

por sÍ solo no tiene movimiento

nI se traslada

ni siquiera se degrada ni desaparece nunca

y está todo por dentro

y hasta por fuera queriendo entrar

entra golpeando con aire de saxofón y humo verde

nos retiene

y ve con desconfianza las aperturas

me retiene

mientras fuma

saca algo del pequeño bolsillo cuando se echa primero

un ala negra a un lado

otro ala negra al lado opuesto

arranca en un suspiro de papeles secos

y restos de evolución

sobre el azulejo mojado.

se gira sobre su mirada avergonzada y en botella color chocolate

-'ta luego, hermano.

MERCI!

ANDRÉS JAQUE

Casa Parlamento por Andrés Jaque from Andrés Jaque Arquitectos on Vimeo.

JOSÉ JUAN TABLADA

photo by MIGUEL MICHAN

MARIPOSA NOCTURNA

Devuelve a la desnuda rama,

Nocturna mariposa,

Las hojas secas de tus alas.

José Juan Tablada

UN DÍA... (Poemas sintéticos)

Caracas, 1919

JAPÓN

photo by MIGUEL MICHAN

Cai Guo-Qiang. Queremos creer

Cai Guo-Qiang. Photo by Timothy Greenfield-Sanders

Fuegos fatuos

Queremos creer porque nuestro tiempo es limitado y somos mortales. Pasan los años y cada vez descubrimos más cosas donde depositar nuestra fe. Lo contrario es desertar de la estética. Desde el gran acontecimiento olímpico de 2008 hasta los guerreros de terracota de la dinastía Qin hay un viaje de más de dos mil años de historia de civilización china, pero la eminencia de Mao Zedong fue la roca sobre la que acabó estrellándose una cultura que hasta ese momento sabía distinguir entre trabajo manual e intelectual. Con todo, hay que creer, aunque para conseguir la instantánea de la inmortalidad (o su posibilidad) sea necesario recrear el mayor espectáculo del mundo. Cai Guo-Qiang nació en Quanzhou el año en que Mao lanzó la campaña de las Cien Flores y el Gran Salto Adelante, que pretendía alentar la productividad en una China todavía medieval. Hoy, a sus 52 años, su fama orilla lo fantástico. Maestro de las ceremonias de inauguración y clausura de los Juegos Olímpicos de Pekín, su obra está destinada a definir a predecesores y legatarios de una tendencia en los equipamientos culturales ligada a la espectacularidad.

El trabajo de Qiang se apoya en los pilares de la memoria y en una ansiedad freudiana por lo que vendrá. Su base son los principios geománticos del feng-shui (la site-especificidad oriental) y la teatralización del huoyao o "medicina de fuego", el único avance tecnológico chino del último milenio que ha tenido repercusiones globales: el artista prende fuego a la pólvora y las mechas, colocadas sobre papel fibroso, éstas explosionan de manera que crean un residuo calcinado del material original. Materia y energía están en la misma medida (des)materializadas, un recuerdo idealizado de la revolución cultural maoísta, "sin destrucción no hay construcción". El paso de un estado a otro constituye tanto el método como el significado de su arte. Utopía socialista y fracaso.
Qiang fue el primer artista chino famoso internacionalmente. Se instaló en Japón en 1986 y, 10 años más tarde, se trasladó a Nueva York, donde vive. En 1999, de la mano de Harald Szeemann, pasó a ser un artista denostado por su propio Gobierno cuando representó a su país en la Bienal de Venecia, con la instalación Patio de la recaudación de la renta, recreación de un conjunto escultórico icónico del realismo socialista, por la que se le concedió el León de Oro. En ella se representaba la miseria de los campesinos a través de 114 esculturas de barro de tamaño natural. La obra había sido durante cuarenta años la imagen política más copiada, ubicua y con mayor carga emociona l después del retrato de Mao. El Instituto de Bellas Artes de Sichuan, donde se creó la pieza original en los sesenta, pretendió llevar a los tribunales a Qiang por plagio y violación de la "propiedad espiritual". Una "copia" de esta obra se muestra ahora en el Guggenheim-Bilbao, realizada por colaboradores, artistas y estudiantes de la capital vasca. La acompañan los vídeos de sus proyectos con fuego -Proyecto para alargar la Gran Muralla China 10.000 metros, Proyecto para extraterrestres, El siglo de los Hongos Atómicos- hechos con la ayuda de cientos de voluntarios, y la instalación de mayores dimensiones realizada hasta la fecha, Inoportuno, que consiste en 9 carrocerías de coches dispuestos en una progresión cinética que simula una explosión.
La obra de Qiang no puede entenderse sin los fundamentos de Michael Heizer, Robert Smithson, Nancy Holt o los Nouveaux Realistes, quienes ya en los setenta se comprometieron con los problemas de acumulación y gasto con relación a la devastadora destrucción de Europa después de la guerra. La diferencia, en el caso del autor chino, es el significado apocalíptico que se le infunde desde el museo. Reducida a cenizas cuando uno deja de contemplarla. Quiero creer.

ÁNGELA MOLINA 09/05/2009, elPais

more...

a veces el mundo causa temor

como si Asia liándose a bofetadas entre las cuerdas liadas

gimiera en su pequeño placer

con el otro pie que le queda libre

diez y nueve

diecinueve

veintidós

veintisiete

la bienvenida nos conoce bien como cables enroscados en su propia electricidad goteada como la baba de un bebé

viscosa y roja de pálpito escurridizo

y dedos de cuarentón

muchas más

más y más

y más células

llorando a los juguetes en el fuego

invocando entre dientes a las segundas oportunidades y roces

lloran

ciento treinta y seis células bañadas en química subterránea

biología encerrada

en bocanadas de espera y amoniaco

el viejo tocador de la abuela

refleja una blanca historia de ilusiones truncadas

de faldas alumbradas como enaguas ardiendo

y costureros encendidos.

hay unos pequeños prismáticos

pequeños como los de juguete

a través de ellos se puede ver un llanto frío pero arropado

triángulos de amor cosidos a sangre y a fuerza de columna

reducida a un triste recipiente para perfume barato

con su bolo para dosificarlo

gotita a gotita como las despedidas

las mentiras han pintado las caras de las suyas

burdamente

son sangre

y los prismáticos sí son de juguete

y el cielo está con nosotros

nuevos mares nuevos

nuevos océanos y grandes caudales de agua

mares de adelgazante y edulcorante

color ginebra y frambuesa pausada como las rodillas en el aire

o palabras en el agua.

el huerto de siempre sigue tan majestuoso como antiguo.

la mar es la maestría

son enganchados

encogidos como los rulos debajo de la redecilla

ahora se arrugan como las sábanas

son esos sentimientos escondidos en el riñón

esperando explotar

pero toda la oscuridad se agranda

a golpe de tonos apulmonados y codos que huelen a franela como espejos que crecen y crecen

explotan átomos en mi cuerpo

mi mente intenta cantar

silbar

mirar hacia otro lado...

a los metros andados

vuelve el cuello

como las calles de Berlín

Baby Dee "The Dance of Diminishing Possibilities"

BIBLIOTECA DIGITAL MUNDIAL

Niño Maravilla Dharma ほうみやう童子, JAPÓN, Siglo XVIII

voy terminando a mi paso

ovillos de papel higiénico que me encuentro

a mi paso

como encender el interruptor para apagarlo inmediatamente después

rollos que van terminando a doble capa

a cada sentadita

con los brazos en alto

en un desconsuelo amargo

y de fuerte olor a cloro

voy plasmando mis sentimientos

rujiendo sobre esa desechable mini-sábana de la vida

enrollada

como compañero de cama

vuelvo a retomarla siempre

en ese mismo inicio

justo antes del final

y al final no me despierto en mi cama

sino en un alma ajena

NADIE SABE (誰も知らない, Daremo shiranai)

by HIROKAZU KOREEDA, 2004

是枝裕和 (Koreeda Hirokazu)

Cuatro niños menores de edad, hermanos de madre, son abandonados a su suerte por ésta en un pequeño apartamento de Tokio. Los hermanos, que jamás habían acudido a la escuela, deben sobrevivir durante un largo período de tiempo en soledad, ya que ni siquiera los vecinos conocían de su existencia. Tras estas pesquisas argumentales, que bien podrían haber parido un perfecto telefilm de sobremesa, se esconde uno de los mejores largometrajes del año, “Nadie Sabe”. El director japonés Hirokazu Kore-eda se basa en un hecho real, ocurrido a finales de los 80 y que conmocionó a la opinión pública japonesa.

A pesar de que pueda parecer una empresa fácil, dada la rápida empatía que la audiencia suele establecer con las películas protagonizadas por niños, la construcción de “Nadie Sabe” es complicada. Y es que dado el tema que maneja, lo más sencillo sería una historia sensiblera, de pañuelo fácil y de búsqueda constante de una culpabilidad en el seno de la sociedad. Afortunadamente Kore-eda se aleja de estos tópicos para presentarnos un film duro, sin concesiones de melodrama barato, donde el propio director demuestra una excepcional maestría a la hora de retratar con un realismo inusual en la actualidad, el mundo infantil. “Nadie Sabe” es la perfecta recreación de ese microcosmos que los niños construyen para alejarse de un mundo exterior amenazante. No importa la precariedad o los infortunios, ya que ellos saben crear su espacio y construir una barrera que los aísle y les permita convivir en armonía con ellos mismos. Todos los problemas son vividos desde una óptica de supervivencia natural que solo va desapareciendo a medida que la madurez física y mental va tomando cuerpo.

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HAIKU

rebosan gotas

dulce de nubes y eco

fluye con ganas

明和電機 エーデルワイスシリーズ

Maywa Denki was a company run by Sakaichi Tosa making electrical components for a decade starting in 1969.

DENKI SHOW

でんきてんじ (exhibición electrica)

exhibición eléctrica y migajas de papel

y cuerdas en línea

se visten y ya vienen

o eso prometen

un ojo amoratado

uñas blancas

almendros en flor eléctrica

open happiness

Ara Malikian rozando el cuerpo musical en sí mismo

como un palo de billar golpea suavemente la bola blanca

duro y cómodo

eléctrico

son recuerdos forrados en plástico y libros heredados

infancia de jirafas que comen y cagan igual que los niños

jirafas y chatarra de sentimientos cableados

grandes postes de tensión eléctrica

escupiendo bolsas de plástico como una cajera de supermercado en línea

esperando unas pocas palabras épicas en la puerta:

baila si estás vivo

ENTREVISTA: MARC ABRAHAMS Creador de los Premios IG Nobel

ElPais
ALICIA RIVERA 11/03/2009

Marc Abrahams protagoniza todos los años una de las veladas con más tradición en la reunión de la Asociación Estadounidense para el Avance de la Ciencia; es la noche dedicada a los premios nobel alternativos, los IG Nobel (IGnobel, en un juego de palabras que se traduciría como innoble). El padre de los premios y de la revista The Annals of Improbable Research, cuyo objetivo es "hacer que la gente se ría, y después hacer que piense", es Abrahams, matemático estadounidense, de 53 años.

Con un tono pausado, muy serio, Abrahams va explicando las "investigaciones improbables" más destacadas mientras el público lanza aviones de papel por la sala. Este año, en la reunión celebrada en Chicago, el premio estrella fue el de dos científicos, autores de una investigación sobre Los efectos médicos secundarios de tragarse espadas, publicada en la revista British Medical Journal y premiada con el IG de Medicina en 2007. Para ilustrarlo hubo una demostración de un tragador de espadas en el escenario.

En 2008, recibió un premio la demostración de que Los medicamentos falsos caros son más efectivos que los medicamentos falsos baratos. Pero el repaso de los IG Nobel año tras año no tiene desperdicio: El efecto de la música country en el suicidio; ¿Nadan más rápido las personas en agua o en sirope?; La Viagra ayuda a los hámsteres a recuperarse del jet lag, o la peculiar arma química Bomba gay, que haría que los soldados enemigos resultasen irresistibles unos a otros [surgida en un laboratorio de la Fuerza Aérea de EE UU y distinguida con el IG Nobel de la Paz, 2007].

Pregunta. ¿Cómo se le ocurrió lanzar los IG Nobel?

Respuesta. Empecé a trabajar en Science y descubrí que al editar una revista científica das con gente que hace cosas divertidas, pero quedan ocultas, nadie las conoce. Pensé que algunas merecían un reconocimiento y así nacieron, en 1991, los IG Nobel y la ceremonia de entrega.

P. ¿Hay alguna similitud entre el tipo de ciencia que se premia en Estocolmo y la que reciben estos IG Nobel?

R. En ambos casos se trata de personas que hacen investigación real, que intentan descubrir algo... Puede que lo logren por casualidad o haciendo un trabajo muy duro. Hay bastantes investigaciones premiadas con el IG Nobel que han arrancado como proyectos muy serios que al concluir resultan divertidos.

P. ¿Puede poner un ejemplo?

R. Premiamos a unos científicos australianos que publicaron un estudio muy serio titulado Análisis de las fuerzas requeridas para arrastrar una oveja por varias superficies, y sólo cuando les llamé por teléfono se dieron cuenta de que su trabajo resultaba hilarante. La industria de la oveja es importante en Australia y había un problema con el manejo de los animales que se planteó a esos científicos, así que para ellos el trabajo surgió como algo normal. Otro ejemplo es el de unos biólogos que publicaron el estudio Comportamiento de cortejo de los avestruces hacia los humanos en las granjas británicas. También ellos se dieron cuenta de lo cómico de su trabajo sólo cuando les llamamos.

P. ¿Participa algún Premio Nobel en el galardón alternativo?

R. Sí, incluso tenemos algún caso en que un Premio Nobel (de los de Estocolmo) ha nominado para un IG Nobel a otro Premio Nobel. Muchos de ellos participan proponiéndonos candidatos y algunos vienen a nuestra ceremonia anual.

P. ¿Cuál es su favorito?

R. Por ejemplo el inventor de los testículos artificiales de plástico para perros, en tres tamaños y con tres grados de rigidez. Otro es el estudio sobre La necrofilia homosexual del ánade real.

P. ¿Ha habido algún español?

R. Sí. Recuerdo el invento de la máquina automática de lavar perros o la demostración de que las ratas no pueden diferenciar entre el holandés hablado al revés y el japonés hablado al revés.

P. ¿Es demasiado seria la ciencia académica y hace falta algo así para desdramatizarla?

R. En la ciencia académica hay mucho sentido del humor, pero no se suele mostrar al escribir artículos en las revistas. Muchos investigadores te dirán que la ciencia es frustrante a menudo porque se trata de solucionar problemas que nadie ha logrado solucionar y no se sabe si es posible o no, y a menudo se fracasa. Sólo de vez en cuando, si uno lo hace bien y tiene suerte, logra el éxito. El saber que la mayor parte de tu trabajo fallará ayuda a tener sentido del humor.

P. ¿Quién elige los IG Nobel?

R. Un comité. Cualquiera puede enviar nominaciones y cada año recibimos unas 6.000 o 7.000. Como los trabajos que no se eligen un año pueden ser seleccionados después, tenemos un fondo enorme. Antes de anunciar el premio nos ponemos en contacto con el seleccionado para darle la oportunidad de rechazarlo.

P. ¿Lo rechazan muchos?

R. No, pocos, y la mayoría es por temor al jefe.

P. ¿Cuáles son los requisitos para ser nominado?

R. Además de ser algo que haga reír a la gente, tiene que ser genuino, real... no basta una idea, por graciosa que sea. La mayoría de los premios es científica, pero también damos IG Nobel de la Paz, de Literatura, de Economía...

hoy la vida está de recarga

no hace cola ni tiene prisa

muy coqueta

como huele la mina de lápiz y los tubos a la luz

como huele a sol

me arrastra de los pies como cristales perfumados

LUCIO

LUCIO

Anarquistas ha habido y sigue habiendo bastantes en el mundo. Los que han tenido que cometer atracos o introducirse en el contrabando para la causa son numerosos. Los que han discutido estrategias con El Ché o han ayudado a Eldridge Cleaver -el líder de los Panteras Negras- son los menos. Los que unido a todo lo anterior, hayan conseguido poner contra las cuerdas al banco más poderoso del planeta mediante la falsificación masiva de traveller checks, y sin faltar un solo día a su trabajo de albañil de construcción, sólo hay uno. Lucio Urtubia, hijo de Cascante (Navarra).

DEATH NOTE デスノート

Death Note - 06 - Estigma Abierto (3/3) Sub Español

PREGUNTAS DE ESTANCIA

¿me rasco la nariz mientras duermo?

¿vibro en ronquidos grandísimos que penetran

como bombillas de camerino maquilladas?

ruido en linea

duermen mis dedos de los pies en linea

pero que no se vea mi cara

ni las huellas

ni las cicatrizes ni las moraduras

ni éstas sábanas feas como del sur de portugal

como las cortinas bañadas de sol

estriadas por el ruido eléctrico

del tendido de alta tensión

heridas

llagas

yo también tengo una cicatriz que no suda

una joven cicatriz respirando como si fuera vieja

impresiónes que quedan en el ánimo por algún sentimiento pasado

y mojadas en orina como un pantalón

y vacías

y de plástico

como superpuestas

y de plástico

EL GOLPE

labios planchados como billetes azules

labios de satén

carnosos ante la oscuridad jugosos labios

se sientan dos cuerpos fumando con una mano levantada

y la otra sobre un piano de cola que huele a bosque

y dragones de mil colores de la felicidad

sudando

soy lo que veo

escribo cerca de lo que veo

quiero ver lo que soy

(yo soy eso que ve)

sudando

quiero ver lo que soy descalzo y desnudo como las calles de febrero

¿cuándo golpearán las algas

las cabezas

las cerezas

y las lunas

esas olas de jardín y felpudo en el pecho

para decirnos lo qué somos?

¿y si golpearan?

mi mente ha pensado mucho sobre lo que dijiste

y mi silencio

tulipanes de nieve sangre queriendo bullir

una puerta se aburre al birar

gravita levita

asomando desde la taza roca

vigas que cuelgan rasgando el silencio

una pequeña sombra de brazo

¿es negra esa mirada?

juegos en el aire y letras con humo de avioneta experta

a.u.l.l.i.d.o.

de cerca me miras y soy como transparente

te arrimas derecho y sin memoria

de cerca me miras y soy como transparente

azul color luz como la tinta que esconden

mis rodillas

de cerca me miras y soy

como un parque de atracciones

ahora pequeño pero siempre

muy grande

LA MOSCA - CALMA EN EL CAOS

Palabras en compañía

Deberían pesar las palabras, pesar siempre y en el sentido literal del verbo, es decir, resultarnos grávidas, obligarnos a elegirlas y merecer el esfuerzo de buscarlas, de sostenerlas y, quizá, utilizarlas? Algunos pensamos que sí. Por extraordinario que resulte pulsar una tecla o varias en el ordenador, y que esos gestos nimios abran el mundo de los diccionarios que las tecnologías ponen a nuestro alcance, las palabras tienen derecho a una vida secreta -Isabel Coixet les hizo curar pesares- y, sin embargo, tranquila, alineada, solemne, por así decirlo. No quiero imaginar que vocablos como lealtad, melancolía, paradoja, berenjena o magnitud floten en esa cosa extraña y sin límites -pero sometida a la fragilidad del apagón- que convocamos al buscarlas en la Red. Imaginar que vagan en la nada cibernética sin saber dónde ponerse exactamente, apresurándose cuando se las llama, dándose codazos para pasar la una antes que la otra, constituye una pequeña pesadilla de escritor que no puedo evitarme sufrir. Ocurre igual cuando, escribiendo en el ordenador, me vence la pereza y, en vez de acudir al librazo de tapas duras en busca de un sinónimo, le doy a la tecla secundaria del ratón para ver con qué es Microsoft capaz de sorprenderme. Casi siempre termino avergonzada de mí misma, yendo al Casares o a cualquiera de los otros a pedirles perdón. Perdón y palabras.

Pinchándolas, picándolas -como si de tapas de bar se tratara-, pescándolas. Las palabras, que son a la vez guardianas del orden y mensajeras del caos, quizá viven, mientras nos esperan, en una angustia parecida al despilfarro de uno mismo, a la ausencia de metas claras. ¿Les interesaré? Ese ejército de dedos que se precipita hacia el teclado de los respectivos ordenadores ¿experimenta un interés más que funcional por este o aquel término? ¿O es el suyo un simple ejercicio de virtuosismo, en el mejor de los casos, o de pasar trámite, en el peor? Prestas las palabras para denunciar -opresión, ocupación, explotación, bombardeo, víctimas, inocentes, verdugos, colonizadores, terrorismo de Estado, terrorismo ciego, despidos, expedientes de regulación de empleo-, ¿deberán conformarse con elucubraciones como ésta, supuraciones menores que sólo aspiran a tratarlas con un poco de banalidad, un poco de belleza?
Pero ¿por qué no? Ya que ellas resultan tan a menudo consuelo, compañía, repartidoras de bálsamos, cajoncillos con tesoros ocultos, que saltan cuando se oprime un resorte, y compañeras del viaje, ¿por qué no rendirles un espacio como éste, para que se enreden y desenreden como bandadas de mariposas incapaces de controlar la luz? Ah, las palabras amigas.

No crean que no he advertido, en el párrafo anterior, una redundancia. Compañía y compañeras. Mi primer impulso al descubrirla ha sido darle al botón secundario del ratón: disciplinadas, han comparecido asociación, reunión, sociedad, agrupación, conjunto, corporación, entidad y consorcio. Uf, qué plano, qué chato, redundo de nuevo. Pero no era sólo un primer impulso debido a la desidia. No, más bien retrasaba el momento feliz de acercarme al libro en donde las palabras calientan sus nidos, en donde construyen ciudades y países, agrupadas alfabéticamente, en una demostración de grandiosa heterodoxia, pues veamos lo que sucede al buscar "compañía", que como definición es "efecto de acompañar", "persona o personas que acompañan a otra u otras", y que en el capítulo sinónimos remite a la mucho más mullida y amistosa palabra "acompañamiento": una deslumbrante retahíla que incluye espíritu de clase, concomitancia y adhesión.

Mas veamos lo que ocurre, insisto. Y es que no se puede retener su mirada, una no sabe cómo ordenarle a sus ojos que se concentren en la palabra buscada, ah, no, las hurtadillas están en el diccionario para algo, para ser usadas. Y es así, a hurtadillas -aunque hay quien preferiría utilizar "de reojo"- como me fijo en un término que hasta hoy no había conocido. ¡Companaje! Companaje (escrito con g en el diccionario, pero Microsoft -que siempre se escribe a sí mismo con mayúscula- no me lo acepta), para el cual no encuentro sinónimos si le doy al ratón, pero que en el libro, en el diccionario de sinónimos y de ciudades y de países y de avenidas y atajos y callejas, quiere decir: "Companage, lo que se come para acompañar al pan; como queso, fiambres, cebolla, etcétera".
Emocionante, ¿verdad?

MARUJA TORRES
PERDONEN QUE NO ME LEVANTE
El País semanal, 15/02/2009

ESPASMOS

me seco la espalda con mi nombre

me paso mi nombre por las axilas y caen ramas

en mi nombre

se escurren como los días de lágrimas que me saco

me saco lágrimas cerca del roce

resbalando tiras de cuero y piel

y del roce no saco nada

nada más que cielos mojados y almas como personas

YURERU

'Yureru' , de Miwa Nishikawa
"Yureru" es una historia de dos hermanos, Takeshi (Odagiri Jô) y Minoru (Teruyuki Kagawa),que se ven involucrados en la muerte accidental de un amigo de la infancia. La película está dirigida por Miwa Nishikawa, la considerada alumna prodigio del prestigioso director Hirokazu Koreeda.

SAIOA

SAIOASOUNDS

A TASCA DO JAIME

Rua da Graça, 91 ' LISBOA

TEORÍA FILOSÓFICA DE LA INMORTALIDAD FÍSICA: El problema del alma

Si en el multiverso hubiera varios o infinitos 'yo', cabría preguntarse sobre el tema del alma. En toda la historia universal de las religiones se ha convenido que a un cuerpo le corresponde una sola alma. Según esto, ¿habría infinitas almas para el mismo individuo, esto es, un alma (que sería la misma) por persona y universo?, ¿o sería una única alma la que habitaría todos esos cuerpos clónicos en los infinitos universos? En mi opinión no tendría sentido una infinidad de almas iguales para un infinito número del mismo cuerpo. Tal vez deberíamos romper con otro esquema inamovible en la historia de la metafísica y postular que el alma no tiene por qué ubicarse 'dentro' de un (solo) cuerpo. La revolucionaria concepción de una infinidad de yoes del mismo individuo en infinitos universos implica un cambio de paradigma que esté a la altura. Siguiendo con la verosimilitud lógica aplicada hasta ahora a esta temática, solo tendría sentido un alma que diera vida a esa infinidad de yoes desde 'fuera' de sus cuerpos, tal vez proyectándose en todos ellos desde una interdimensionalidad. Esto explicaría, al mismo tiempo, por qué el alma es inmortal. Como que no estaría físicamente en un solo cuerpo, al morir uno o varios de ellos (la misma persona en diferentes univesos) ella (el alma) seguiría viviendo en los otros infinitos cuerpos del mismo individuo. Y viceversa, al existir siempre una persona viva en varios o, inclusive, en muchísimos universos, el alma siempre tendría un cuerpo en el que habitar para su hipotética evolución o experiencia vital. Todo esto implicaría y daría lugar a una tercera idea radicalmente subversiva desde el punto de vista teológico, a saber: que el alma no es superior al cuerpo sino que ambos tienen la misma categoría espiritual, pues los dos (materia y espíritu) son inmortales y ambos se necesitan mutuamente de forma totalmente complementaria, cual Ying-Yang, formando un todo completo, es decir, la persona. Esa superioridad, esa autosuficiencia del alma, que no necesita de un cuerpo hasta que decide encarnarse en uno, porque es ella la que da vida a la materia, y la consiguiente visión negativa del cuerpo que se deriva de ello, concebido, ya desde Platón, como prisión del alma, quedaría superada con esta teoría equitativa sujeta a un tipo de relación simbiótica de necesidad recíproca y grado categorial idéntico.

Supone un esfuerzo mental importante imaginar que cuando muramos en la Tierra realmente no moriremos porque estaremos vivos como mínimo en alguna de otro universo, pero podría ser así. Nuestra sensación vital de existir como una identidad con nombre y apellidos y un bagaje existencial determinado que nos hace tener la idea de quién somos es una sensación que, aunque parezca circunscrita a esta existencia, puede estarlo también a las de otros universos, solo que aquellas otras no podemos experimentarlas por una cuestión de supervivencia.
*AGUSTÍ GUISASOLA, en Athanor, enero/febrero 2009

LA ABEJA SIGUE SIN MURMURAR

miro asombrado desde ese penetrante hedor a laboratorio de ambientes ansiosos

papeles mojados en la cama de ese preadolescente propio de cada uno

pieles extrañadas de no volver a reconocerse

y sin darse siquiera una oportunidad

como abejas viniendo de fragancias parpadeantes

a pegarse de lleno al tanque de saliva de mi mente

y mi corazón late cual colegiala saltando como las abejas por toda mi piel

ANOTHER WORLD

"TESTO YONQUI; resistencia en gel"

BEATRIZ PRECIADO en Redes hablando sobre Biopolítica

METAART

ANTONY GORMLEY

"Todo lo que hay y sucede en nuestro universo tiene su reflejo, cual espejo, en otro universo paralelo. Y cabe la posibilidad de que haya más de dos universos paralelos; podría haber muchos, o incluso infinitos. A este concepto se le denomina en ciencia 'multiverso'."

"En un espacio infinito, incluso los hechos más improbables tienen lugar en algún sitio. Según esto, existen infinitos planetas habitados que contienen gente con el mismo aspecto, nombre y recuerdos que nosotros, y que ejecutan cualquier permutación posible de las decisiones vitales que hayamos tomado."

TEORÍA FILOSÓFICA DE LA INMORTALIDAD FÍSICA

A RAÍZ DE ALGUNAS TEORÍAS CIENTÍFICAS DE LA MECÁNICA CUÁNTICA

Agustí Guisasola Prados

(en ATHANOR, enero/febrero 2009)

THE ROW OF OUR TIMES

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"THE ROW OF OUR TIMES"
MARK JOSEPHS-SERRA

LAS GIRÁNDULAS

Las girándulas

imparables en la rotación, el péndulo

va y vuelve

y al llegar a mi lado duele

como el granizo pegando en la nuca y las sienes

golpea duro seco y enjuto

domina la victória y todo el fuego eterno

recuerda a desharrapados humos olvidados

a pisadas a media tarde

migas de pan sobre madera mojada

una ventana amarilla que refleja una cacerola y dos sueños

un vaso de agua medio lleno

corteza de queso ahumado disperso

un bosque que separa

la rabia del perdón

natasha manolova os desea felices cosas

más postales aquí

thanks, mariplanet!

GORA ZU

FEVER 103

Fever 103°
Sylvia Plath

Fever 103°
Sylvia Plath
poem
The Collected Poems
1962

Pure? What does it mean?
The tongues of hell
Are dull, dull as the triple
Tongues of dull, fat Cerebus
Who wheezes at the gate. Incapable
Of licking clean
The aguey tendon, the sin, the sin.
The tinder cries.
The indelible smell
Of a snuffed candle!
Love, love, the low smokes roll
From me like Isadora's scarves, I'm in a fright
One scarf will catch and anchor in the wheel.
Such yellow sullen smokes
Make their own element. They will not rise,
But trundle round the globe
Choking the aged and the meek,
The weak
Hothouse baby in its crib,
The ghastly orchid
Hanging its hanging garden in the air,
Devilish leopard!
Radiation turned it white
And killed it in an hour.
Greasing the bodies of adulterers
Like Hiroshima ash and eating in.
The sin. The sin.
Darling, all night
I have been flickering, off, on, off, on.
The sheets grow heavy as a lecher's kiss.
Three days. Three nights.
Lemon water, chicken
Water, water make me retch.
I am too pure for you or anyone.
Your body
Hurts me as the world hurts God. I am a lantern ----
My head a moon
Of Japanese paper, my gold beaten skin
Infinitely delicate and infinitely expensive.
Does not my heat astound you. And my light.
All by myself I am a huge camellia
Glowing and coming and going, flush on flush.
I think I am going up,
I think I may rise ----
The beads of hot metal fly, and I, love, I
Am a pure acetylene
Virgin
Attended by roses,
By kisses, by cherubim,
By whatever these pink things mean.
Not you, nor him.
Not him, nor him
(My selves dissolving, old whore petticoats) ----
To Paradise.

ドキュメンタリー

SUKO -Alguien me escucha

PAISAJE SOBRE CERO

es el gavilán quien enseña a nadar a la canción

es la canción la que se remonta al viento primitivo

intercambiamos pedazos de la alegría

formando familias desde diferentes rutas

es el padre quien reconoce la oscuridad

es la oscuridad la que conduce al relámpago de los clásicos

la puerta de los sollozos se cierra de un portazo

los ecos persiguen sus gritos

es la pluma quien florece en la desesperación

es la flor la que resiste el viaje inevitable

es la luz del amor que se despierta

iluminando el paisaje sobre cero

Bei-Dao, Paisaje sobre cero

Traducción de Luisa Chang, Colección Visor de Poesía

Bei-Dao

Swivel Chair

I walk out of a room

like a shadow from a music box

the rump of the sun sways

stopping dead at noon

empty empty swivel chair

in the funnel of writing

someone filters through the white paper:

wrinkled face

sinister words

in regard to enduring freedom

in regard to can I have a light

the heart, as if illuminating

even more of the blind

shuttles between day and night

ANATA TO WATASHI

RIN' SAKURA SAKURA

RIN NADESHICO BLOG

You are a splendid butterfly
It is your wings that make you beautiful
And I could make you fly away
But I could never make you stay
You said you were in love with me
Both of us know that that's impossible
And I could make you rue the day
But I could never make you stay

Not for all the tea in China
Not if I could sing like a bird
Not for all North Carolina
Not for all my little words
Not if I could write for you
The sweetest song you ever heard
It doesn't matter what I'll do
Not for all my little words

Now that you've made me want to die
You tell me that you're unboyfriendable
And I could make you pay and pay
But I could never make you stay

qué hermosas lyrics, por todo el té de china!
desde ya soy de nuevo ciberpersona, que lo sepas!
besos besos!!